Prefazione

Ecco, dopo le “Elegie ripane” del 2001, una nuova silloge di versi che il poeta ripano Antonio Capriotti dedica al proprio paese di origine: Ripatransone, un’antica cittadina picena situata su un alto sperone collinare che si affaccia a balcone sul mare. Ancora una volta dunque il paese – il paese nativo – proposto dal Capriotti come ineludibile luogo dell’anima, come fonte inesauribile di emozioni legate alla memoria, a quelle “reminiscenze” che, platonicamente, divengono conoscenza per il soggetto, scoperta di sé e dunque indagine sul proprio umano destino. Di qui forse l’incessante dialogo dell’autore con luoghi, figure, cieli e stagioni dell’infanzia e dell’adolescenza vissute al paese poi da lui abbandonato e fatto oggetto di struggente nostalgia. Da ciò è scaturito un ulteriore dettato poetico, un nuovo tessuto espressivo dall’intenso ordito lirico, dove passato e presente si intrecciano dando luogo a quadri di stupenda visualità, a icone di trasfigurata mitologia personale, nella quale gli stessi insistiti motivi della “fanciullezza”, della “lontananza” e del “ritorno” assumono volta a volta significazioni più alte, universali e trascendenti.
La riscoperta di remote atmosfere e figure del vissuto ripano trovano adeguato compimento in un uso stilistico sapientemente dosato di antico e moderno, di composta effusività, di modulazioni aperte e segrete, ammiccanti, le quali contribuiscono non poco ad arricchire di suggestione indotta il già di per sé fascinoso paese nativo.

Stefano Venanzio Cerulli

Paese nativo

Case aggruppate e torri, vicoli d’ombra e intorno
baratri di luce, latitudini marine: paese nativo
e pur effimeri si torna, tratti come in sortilegio
noi che partimmo affabulati e ora tristi
figli in parabole di prodighi. Si torna
mutati ai sentieri iniziali del tempo, a luoghi
e cose che hanno volti e nomi di memoria, vene
e respiro di terra, di patria: fuggita
nostra Itaca che chiama – limite e meta, enigma
arenario di voli e radici.

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E un giorno infine

caduti a noi per sempre i gesti e le parole
approderemo stabili all’altura, ombre
mansuete lassù dove nacque l’ansia
oggi conversa in dolcezza di labili ritorni: gli echi
del tempo, i passi e la memoria senza più suono
né ragioni – dissolti allora
saliremo nel vento, da ogni dove a cercare
lassù, nel grembo di mura remote, le nostre
libere strade della Terra.

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Quando qui si fa sera

Quando qui si fa sera
e già affondano rive
nel buio, penso al paese
mio alto: lassù
in quel medesimo istante
ancora s’appigliano mura
al tramonto – e lunghe
rivedo penombre
durare alle strade
del timoroso mio passo fanciullo.

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Le cicale

Ricordo ancora remote cicale
nel culmine arso dei giorni
lente cantare cantare
dai pini o dai tigli assetati:
un vibrare alato di corde
nell’arco tra il giallo mattino
e il buio tenue d’agosto – un uguale
invisibile coro, un canto
nascosto che forse era pianto
del tenero tempo che andava.

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Lontani inverni

Lontani inverni al paese, lunghi
di neve sui tetti, di brace
consunta ai camini – lì intorno
le fiabe di sera e il rosario
a bisbiglio quando ululavano
i tristi corsieri del vento
Sperduti i mattini, avvolti
di bianche totalità, di stupite
afonie – e appese alle gronde
magie di lunghi cristalli
stillanti a filigrane pallide
di sole.

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Morìe di giochi là fuori

per agguati interminabili
di tosse e geloni – e tu sospiravi
dal chiuso pensando a voli
di rondini lontane, a lento
germinare ascoso, a tremanti
sui rami crisalidi
di primavera. Ansioso
scrutavi meridiane stente, ellissi
assiderate lungo i muri.

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Cammina cammina…

A nonna Geltrude

“Cammina cammina” diceva la favola
antica, e c’erano fanti e donzelle, villani
e cavalieri – e tutti andavano andavano
cercando a fatica piccole cose o castelli.
Nel bosco viveva la strega, il vecchio romito
sul monte; d’inverno cadeva la neve
e il lupo bussava alle porte; il vento parlava
ai camini e la luna alla fonte – e poi vi si specchiava
rubando spazio alle stelle.
Il principe a primavera svegliava
col bacio la bella dormiente in attesa
tra i fiori: poi insieme andavano via, e intorno
tutto era d’oro, brillava
felice andare alla vita, all’amore.

Mentre la fiaba scorreva
assonnavano i bimbi a poco a poco, sognavano
ormai – e la voce al racconto languiva
ormai stanca. Negli anni poi rada
si fece, sempre più rada alle sere, fin quando
per sempre si tacque. E di tutta la favola
bella, di tutta la favola cara
nel cuore restava soltanto – scandito
ancora in sordina – “cammina cammina cammina…”

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Ricordo notturno

Estremo lembo di colle, rifugio
notturno alla calura
quando in serie scricchiavano
sui rami – aereo scherzo di folletto – le pigne disseccate. Aliti
salivano di valle sopra l’argine
scosceso, odoroso insieme
di resina, di cardo, di mentuccia.
E la Luna era lampada tra i pini
per il gioco infinito
dei cantoni, e teneva desto
col suo giallo nella notte
un tremulo frinire di cicala.

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Piccolo idillio

Ci cercavamo io e lei – bimbi
un po’ precoci – col gioco audace
e tenero di ciglia, e io avrei voluto – lei lo sapeva – esser farfalla
stabilmente in posa sui fiori
biancorosei del suo volto
oppure uccello tessitore
perso ad intrecciare
in mille nodi d’oro i suoi capelli.

*

Usciti poi dall’esile giardino
profumato dell’infanzia
altri fummo noi due, distanti

- pure

incontrandoci negli anni
correva ogni volta tra noi
fugace un sorriso, un dolce sguardo.

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Le lampare

Erano immense e chiare nell’estate
le notti ripane: lente maree
diffuse dopo lungo ardere agli orli
lontani di montagne. Risalivano
da valli in mistura d’ombra
e opale, di blu e lievissimo giallo
lunare. A oriente – là in basso – incantava ai balconi
d’un tratto apparire il piano marino
fiorito, tremolante di lampare.

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Alla Befana

Amabile vecchina solitaria, adunca
fata disadorna, inesausta dispensiera
di balocchi e onniveggente viaggiatrice
di cieli e di camini scendeva nella notte
magica dei doni: oh cara Befana
recami ancora dalle stelle
o da chissà dove quell’antico palpito
d’infanzia; deponi nella calza – da me perennemente appesa – quell’attimo
sospeso, d’attesa sia pure di un nonnulla
oggi più di allora iridescenza
dentro la mia stanza
sommersa ormai di cenere e carbone.

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Sera al paese

Strade silenziose tra anse
di mura remote: pietre serene
scolpite di luna, graffite
in simulacri. Torri svettanti
inesauste scrutano il mare
vicino, i monti lontani
e il vòlucre fiume del tempo – e guardano me che cammino
con passi divisi: incerti
passi impigliati, presi
tra aperte linee di fuga
e grinfie tenaci di nostalgia.

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