Clubautori | Crisalide Trilogia poetica - Daniele Uccellari - Libro

In copertina: illustrazione di Alice Pini

Questo libro è un’opera di fantasia. Qualunque riferimento a fatti, persone o luoghi è del tutto casuale.

Preambolo

Questo testo è stato ultimato quattro anni fa, nel settembre del 2019, ma per vicissitudini varie è stato pubblicato solo nell’anno corrente, nel 2023.
In questo lasso di tempo, ho ritenuto che la pubblicazione di Crisalide, opera che mi sta molto a cuore, avvenisse quando i tempi erano maturi per farlo.
E la fine dei vent’anni poteva essere un buon momento per guardare in prospettiva il decennio passato, attraverso la pubblicazione di un testo che raccoglie una fase importante della mia vita: dieci anni di poesia dentro la Crisalide.

PREFAZIONE

Crisalide è la parte più profonda di noi, quella che ci accompagna per tutta la vita. È un involucro spesso che ci dà conforto e che ci rassicura, che ci protegge e che ci perdona, ma che a volte ci nasconde.
È quel bozzolo sottile che si srotola pian piano e che diventa lentamente il nostro prolungamento.
Crisalide appartiene a tutti, nessuno ne è privo, e in ogni momento della nostra vita essa ci accompagna, nella buona o nella cattiva sorte.
Tuttavia, è proprio nei momenti di buio che Crisalide assume vita propria che, da veste che ci ricopre, diventa un essere autonomo e pensante, vivente e agente al nostro posto.
In questo racconto Crisalide compie un viaggio, dall’essere bozzolo all’essere adulto.
Dapprima vive l’esperienza del binario e del treno, poi l’inondazione del fiume Secchia nelle zone di Bastiglia e San Matteo in provincia di Modena e, infine, l’arrivo in una città misteriosa, in una nuova Atlantide riemersa dalle acque del diluvio, dove il poeta fa tre incontri decisivi per sé e per Crisalide.
Quest’ultima, infatti, non lo abbandona mai. Essa è la compagna di cui egli è profondamente innamorato, ma di cui si vuole liberare. Crisalide attutisce i colpi della vita, ma inevitabilmente ne blocca lo sviluppo. Se Crisalide rimarrà, il poeta resterà un bozzolo e non riuscirà mai a spiccare il volo.
Per questo la poesia cede lentamente il passo alla narrazione poetica e alla prosa, rimanendo pur sempre presente, mescolata in modo indissolubile. Da puro sogno intimo, Crisalide diventa sempre più reale e, quando il poeta si accorge che essa è altro da sé, ormai è troppo tardi per tornare indietro.
Si è staccata dalla carta ed è uscita nel mondo.

Crisalide è cruda realtà.

“Com’ero simile, pensavo,
a questo gheriglio, a questa crisalide,
a questo signorino.
Mio onesto amico, vi farete dare
uova per monete?”

(«Il Racconto d’Inverno», William Shakespeare)

PROLOGO

Sto per prendere un treno,
un treno che mi porterà chissà dove.
Sono arrivato presto in stazione,
non c’era nessuno.
Sono solo
finalmente solo.
Sto per compiere un viaggio
ma non so quanto durerà,
dove arriverò e chi incontrerò.
Dicono che la destinazione non sia importante
è importante con chi decidi di partire.
Mi guardo intorno:
in effetti, non sono totalmente solo.
In una panchina,
sul binario,
non troppo lontano,
mi aspetta Crisalide
con le valigie

PARTE PRIMA

BINARIO

Ti riconoscerò sul binario della stazione: nelle tue mani giunte terrai l’anima che il mondo mi ha rubato e me la restituirai – sarà come una piccola rosa bianca che torna di nuovo a respirare.

(Fabrizio Caramagna)

FERMO

Fermo
su questo binario
aspetto.

Sto aspettando;
da un anno ormai
.stallo.

Stormo,
loro sì che vanno
sopra di me,

non hanno paura,
io sì.
Loro sanno la meta.

C’era il cartello,
ma qualcuno ha cancellato la scritta ..
E ora dove vado?

QUANDO GUARDO DAL FINESTRINO

Quando guardo dal finestrino
provo rabbia.

Rabbia,
perché tutto quello che c’è fuori muta.

Rabbia,
perché il mondo ha un colore che non ha.

Rabbia,
perché la terra è tonda e io ho sempre pensato fosse piatta.

Rabbia,
perché tutto cambia, a parte me

MUFFA

Non me ne andrò mai da questa muffa.
È deciso.
È appiccicosa come le volute di nebbia di questa mattina.

Il mare non ha spiaggia né ombrelloni .
È qui,
tra una riga gialla e l’altra e non se ne vede il fondo.

Gravida e salina, come le lacrime che mi bagnano il viso come il fumo
che sale lungo la mia schiena, è questa muffa.

Sono su un binario morto e il treno non passerà.
Sono stati avidi,
hanno trattenuto il treno della mia liberazione

SI SONO TENUTI IL PEGGIO DI ME

Si sono tenuti il peggio di me, la disperazione
e l’angoscia.
Mutismo da vendere in famiglia.

E, quando prendo l’ultimo treno prima di varcare il confine,
la luce non fa capolino.
Rimane sempre nel mio cappuccio.

Sole, vorrei emanare
sole, sole in questi
buchi,
sole da sfamare un intero continente.

Sono veramente felice?
Ma dove è la mia felicità?

LIMBO

Un limbo
di sete e speranze.
Una culla.

Questa casa,
è un muro di assi e di finestre.
Chiodi

alle inferriate
dove dentro sono persi
i miei pensieri incattiviti.

Il fumo si alza
da una locomotiva che sta per partire,
ma allora

quello è un treno spento
che non partirà oggi.
Rimarrà sospeso

come i miei versi non in rima.
Vorrei volare, ho vent’anni,
eppure, quasi due

CHI SI PERDE

Chi si perde di fronte a questo spettacolo
è perduto.

Chi si perde di fronte alle sue memorie
può andare a fondo.

Chi si perde con quei riflessi
è spacciato.

Chi si perde di fronte alla grandezza di un tale azzurro, non ha ancora visto tutto.

È l’infinito
da quel finestrino

BIANCA SFERA

Crisalide,
dove sei bianca sfera?
Bianca mano
dal grembo materno.

Dove cangi
in pallida seta?
In questa sera
di fiamme

dove l’anima
si sveste
e l’usignolo si strugge
e l’uomo…

Dove è l’uomo?
Dentro
un bozzolo-nuvola
nell’utero-cielo

MI TUFFO

Mi tuffo
in quell’orizzonte.
Non lo vedo
c’è il treno che arriva.

È là
accecante
mentre svolta
dopo la galleria.

È sempre
puntuale
quando non guardo
quando la vita è un imprevisto.

Ho aspettato tutta la vita
di immergermi nell’oro del pastello,
nella luce di locomotiva
dei miei vent’anni.

Eppure, dove vado?
Sono seduto nell’ultimo vagone,
sperando di non vedere
il controllore che mi sveglia

TRA LE MANI CALDE

Sono caldo
finalmente
fuori dalla placenta
di quell’umidità di finzioni.

No. Sono qui con le mani calde
e la mente ancora congelata.
Qui ci stringiamo come sardine
e il nostro fiato ci accompagna.

È regolare come i rintocchi di una campana ,
a metà ci basta.
L’altra metà non serve nemmeno a unirci,
resta l’amicizia.

Le macchie davanti agli occhi
mentre dormo.
Gli incubi che camminano sulle palpebre
mentre intorno al letto si fa una strage.

Tutto questo da un finestrino opaco
dove il freddo si è incollato
e la velocità che scorre intorno
e il gelo che esce da un orecchio
e un altro che raccoglie

NOTTE DI DESIDERI

Notte di un desiderio.
Desiderio di desiderare un desiderio
migliore di questo.

Desiderio di suonare una canzone
che nessuno
ascolterà e farà piangere.

Una voce e una chitarra
sono accoccolati su una panchina,
mentre scorre una ninnananna.

La pazzia di una stagione
ha perso il suo sapore;
ora rotola su un marciapiede,

cercando un giaciglio
che nessuno saprà dare
fino all’alba di ferro.

E sogno le griglie
e una striscia gialla
e sogno di volare

SOGNI

Sogno sempre.

L’altra notte ho sognato
che ero un umano con le ali
e che cercavo di volare.

Cercavo di volare
dal giardino di casa mia
fino al tetto rosso.

Sudavo,
sudavo
e annaspavo
e con fatica mi sollevavo.

Ho sognato che c’eri anche tu
a incoraggiarmi
e
a scoraggiarmi.

A farmi scudo
perché a un certo punto
arrivava un treno

e mi svegliava

MI VOGLIONO TRASFERIRE

Mi vogliono trasferire.
Mi vogliono trasferire dalle mie ansie.
Mi vogliono trasferire dalla mia monotonia.

Mi vogliono punire per un’infantile voglia .
Mi vogliono punire per una strana mania .
Mi vogliono punire per un colore sbiadito.

Ti cercherò per dirtelo .
Ti cercherò domani.
Ti cercherò perché non posso.

Parto e una voce lo ha già annunciato.
Non sarai soddisfatto di me ma, non mi importa .
Io sarò libero.

Sei freddo come una rotaia.
Se questa è la mia libertà, io allora piango

PRIMA DI PERDERE LA PENNA

Voglio scrivere
prima di perdere la penna.
Voglio farlo
prima di perdere un briciolo di tentativo.

Lo so,
non è perfetto
e non lo sarà mai,
ma io non voglio demordere.

È una scala che scendo
con lo zaino sulle spalle,
prima che il mondo mi sommerga
con la sua domenica senza tramonto.

Le scarpe da ginnastica
e la musica nelle orecchie.
Sfere di goccia in questa cavità,
un padiglione di bronzo.

Domani mattina ti ascolterò;
adesso sono troppo preso con i battiti
della mia angoscia
che si riversa dalle mie orecchie malferme

PANCHINA

Seduto su questa panchina,
osservo la felicità del mondo
scorrermi davanti come un torrente.

In piena è la mia giovinezza,
su questa riva
dove contemplo prismi di luce,

scendere come gemme di pioggia.
Sei sicuro di stare ancora un po’?
Sento il treno che fischia

note profonde e scure.
Vedo davanti a me la miseria del mondo
che fa retromarcia e sorrido