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Ai miei figli

Figli, se anche non foste miei figli,
io vi amerei per la vostra giovinezza
ardente e inquieta
e per quella voglia di sfidare il mondo
che v’accende lo sguardo e le emozioni.
V’amerei per quel riso che incanta
e che ha ancora l’innocenza dell’infanzia:
polla d’acqua sorgiva, mi rammenta,
e schiuma di mare quando soffia maestrale;
e per le bufere di cui siete capaci
quando la vita più vi incalza e preme:
allora fuggono i passeri dal ramo
s’oscura il sole e piove grandine
di rabbia e di tormento.
V’amerei per la fatica di crescere
che vale scalare vette impervie
e navigare il furore degli oceani;
per quel modo che avete
di chiedere scusa:
un lungo abbraccio, in silenzio,
e tutto è come prima;
e per l’onestà che v’alberga nel cuore:
campo di spighe dorate di grano
fiore di pesco a primavera
cristallo di cielo spazzato dal libeccio.

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Lunghe estati d’amore

T’amerei come verde di gemma
ai primi sbadigli di marzo
e piuma di passero appena
risorto dal guscio;
come brezza di mare
che sfiora di fresco
la sera d’agosto
e regala sollievo
agli scogli assetati.
T’amerei come fiamma
su legno di pino
intriso di resina
e fragore di temporale
che annuncia
lo scroscio dell’acqua.

E tu mi cancelleresti
le rughe dal viso,
modelleresti il mio corpo
come statua di marmo
imponendo al sole
di navigare a ritroso
nell’oceano del cielo
per regalarmi di nuovo
lunghe estati d’amore.

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Chi bussa alla porta

Chi bussa alla mia porta
s’aspetti lo scalino incrostato
di sale e di conchiglie
e reti da pesca stese
ad asciugare sull’erba;
s’aspetti stanze mute di finestre
e varchi di luce e cielo
al loro posto
e sotto, se s’affaccia,
il mare che dilaga.

S’aspetti nuvole che giocano
a rincorrersi,
mulinelli di vento
per fughe d’aquiloni
e Malinconia che danza
tra pareti d’alba e di tramonto.

S’aspetti odore di tamerici
e visite di rondini
dai nidi sotto il tetto,
sulle mensole vetrini colorati
e pile di libri
che arrivano al soffitto.

E ovunque canestri intrecciati
da silenziosa pazienza
dove cercano pace
i giorni trascorsi:
profumati di muschio e vaniglia
vestiti di seta e di tulle
o dimessi, ornati di nero e viola,
intrisi di pianto e tristezza.

Chi bussa alla mia porta lo sappia
che ho solo questo da offrire
oltre a ghirlande di biancospino
che piovono petali di fragile bellezza.

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Sulla soglia di me

In certe mattine di mezza primavera

quando ruscelli di luce navigano

il cielo trasportando ai nidi antichi

rondini incerte, ancora infreddolite

e lungo le prode esulta, nel trionfo

di ranuncoli, vilucchi e fiordalisi

il profumo d’aprile a pizzicare il cuore,

voglio sostare così, sulla soglia di me

senza entrarvi nemmeno sulle punte

per non leggere nulla del tempo ch‘è trascorso

e che pure vendemmie d’amore m’ha donato;

né di questo presente, ch‘è tempo sospeso

come aquilone in volo o vita di farfalla

aroma di lavanda, respiro a fior di labbra.