LA TERRA DOVE CAMMINO

È lieve intorno un brusìo d’insetti le cicale
e il guizzo caldo d’un pioppo murato,
il viso mi transita

così che ancora oggi porgo al turbine vitreo dei prati
il mio mansueto e affondato lamento;
un altro anno è posato
come in pause di sera la pioggia
a poca luce che oscilla e perdura

come il vento in un dirupo, lontana ti sò:
non sia il passaggio funebre delle nubi
a far di me un prigioniero.

È giallo e poi bianco
dove le api scorrono il fico
e i caprifogli arrampicano la catasta

la terra dove cammino
mi porta da un male all’altro.